Моря из окна не видно, но оно тут, рядом. Оно витает в воздухе, оно делает воздух чуть соленым, и все вокруг ослепительно белым. Утро и ты готовишь мате. Мы тут всего на 4 дня. Это очень мало, но времени тут не чувствуется, и мы пробуем, чуть ли ни в первый раз, прожить эти 4 дня вместе, спокойной рутиной семейной жизни. Ну, насколько это возможно за 4 дня:) Каждое утро ты готовишь мате, мы пьем его тут в каких-то невероятных количествах. Еще очень рано, но уже жарко и хочется усесться в гостиной на каменный пол и позволить сквозняку прогуливаться тут из угла в угол, обмахивая тебя соленым ветром и потягивать этот горький и слегка вяжущий язык напиток:)
Мате у нас почти ритуал, ты когда-то учил меня делать мате. Не знаю хороший ли он получается у меня, но ты делаешь самый лучший мате, который я когда-нибудь пила:)
Полдень. Через час у нас уроки и мы грузимся в машину, мы болтаем о музыке, о Пьяццолле и Кожененче, о том почему танго так притягивает людей, и почему никогда не отпускает:) Я замолкаю и думаю о том, что меня похоже уже не отпустит, да и тебя тоже, что если бы не танго - у нас не было бы возможности встретиться, что если бы не танго, мы не оказались тут - в этом белом городе с синим морем, что если бы не танго, не было бы никакой истории - было бы пустое место во времени и пространстве - без тебя и меня.
Мы на месте, не очень большой зал, но народу довольно таки много. Здесь танго не то чтобы недавно, но как всегда в южных, курортных местах, оно никогда не становится важным в жизни танцующего человека. Это всего лишь один из возможных вариантов досуга, не более того. Танго - культура мегаполиса, с его нервным и рваным ритмом, с его давлением на тебя, с его сумбуром и суматохой, танго - это лекарство для жителя мегаполиса, ибо оно останавливает время, вычеркивает его из твоей реальности, его не существует пока ты танцуешь. Так вот, в курортных местах времени и так нет:) оно ощущается только в день перед отъездом:) Именно поэтому тут танго, по большому счету, не танцуют.
Это твой урок, я тебе только ассистирую, но стараюсь помогать изо всех сил, чтобы народу понравилось, чтобы все были довольны, и самое главное, чтобы ты был дволен:) И в общем, все довольны, кроме тебя. ты походя бросаешь обидную фразу и мне стоит усилий не подать вида насколько сильно она по мне ударила. Но там внутри меня есть кусочек пространства, который схлопнулся, который сконцентрировался в маленькую, но очень болезненную точку, усиливающийся от моего ощущения несправедливости происходящего. Не знаю, как выглит эта ситуация для тебя, но в тот момент меня заполняет один единственный вопрос "за что?" и вряд ли я могу думать о чем-то еще. Как-то я умудряюсь закончить урок и, надеюсь, что никто не заметил происходящего, но дальше я затыкаюсь и молчу. Молчу всю дорогу назад, молчу дома, молчу просто чтобы не заплакать, чтобы не выпустить наружу эту самую обиду, молчу, в надежде, что оно пройдет само, забудется и сотрется из памяти.
На город навалился вечер, густой и плотной взвесью из темноты, соли и влаги. И, конечно же, надо было остаться дома и никуда не ходить, и дать возможность себе выдохнуть, но мы тут всего на 4 дня, два из которых уже прошли. Мы едем ужинать, и даже в какой-то момент кажется, что все уже почти нормально, и комок, который весь день просидел у меня в горле отполз восвояси, но ты опять что-то говоришь, что-то обидное, и даже жестокое, и все что накопилось за день выплескивается наружу. Я просто плачу и молчу, я не могу ничего объяснить, внутри меня пульсирует один и тот же вопрос "За что?" И да, там, в глубине меня, я знаю ответы на все вопросы, и да, там, в глубине меня, мне не хочется верить в эти ответы. Мы возвращаемся домой, и я усаживаюсь в гостиной на прохладный каменный пол с мате и термосом, пытаясь наполнить все свое существо пустотой, когда нет тебя, меня, обид, нет ничего, абсолютная точка покоя. Ты уходишь, я не знаю куда, да мне в этот момент и не важно. Я пью мате, и растворяю прожитый день в пустоте.
Я не знаю сколько прошло времени, на юге время не идет, или идет так, что его не ощущаешь, я выхожу на террасу и обнаруживаю там тебя, сидящим на каменном полу, прислонившись к стене. Я сажусь рядом и ты, по обыкновению, сгребаешь меня в охапку. я по обыкновению тону в твоем объятии. Ты умеешь оплетать всем собой, забирать меня внутрь, туда где мягко и удобно, где только ты и я:) Ты целуешь меня в макушку и, как фокусник, достаешь из ниоткуда веточку плюмерии, и кладешь ее мне на коленки:) Маленькая веточка, утыканная бело-желтыми цветами умудряется наполнить этот странный и сложный вечер стойким и чуть терпким ароматом счастья.
Мате у нас почти ритуал, ты когда-то учил меня делать мате. Не знаю хороший ли он получается у меня, но ты делаешь самый лучший мате, который я когда-нибудь пила:)
Полдень. Через час у нас уроки и мы грузимся в машину, мы болтаем о музыке, о Пьяццолле и Кожененче, о том почему танго так притягивает людей, и почему никогда не отпускает:) Я замолкаю и думаю о том, что меня похоже уже не отпустит, да и тебя тоже, что если бы не танго - у нас не было бы возможности встретиться, что если бы не танго, мы не оказались тут - в этом белом городе с синим морем, что если бы не танго, не было бы никакой истории - было бы пустое место во времени и пространстве - без тебя и меня.
Это твой урок, я тебе только ассистирую, но стараюсь помогать изо всех сил, чтобы народу понравилось, чтобы все были довольны, и самое главное, чтобы ты был дволен:) И в общем, все довольны, кроме тебя. ты походя бросаешь обидную фразу и мне стоит усилий не подать вида насколько сильно она по мне ударила. Но там внутри меня есть кусочек пространства, который схлопнулся, который сконцентрировался в маленькую, но очень болезненную точку, усиливающийся от моего ощущения несправедливости происходящего. Не знаю, как выглит эта ситуация для тебя, но в тот момент меня заполняет один единственный вопрос "за что?" и вряд ли я могу думать о чем-то еще. Как-то я умудряюсь закончить урок и, надеюсь, что никто не заметил происходящего, но дальше я затыкаюсь и молчу. Молчу всю дорогу назад, молчу дома, молчу просто чтобы не заплакать, чтобы не выпустить наружу эту самую обиду, молчу, в надежде, что оно пройдет само, забудется и сотрется из памяти.
На город навалился вечер, густой и плотной взвесью из темноты, соли и влаги. И, конечно же, надо было остаться дома и никуда не ходить, и дать возможность себе выдохнуть, но мы тут всего на 4 дня, два из которых уже прошли. Мы едем ужинать, и даже в какой-то момент кажется, что все уже почти нормально, и комок, который весь день просидел у меня в горле отполз восвояси, но ты опять что-то говоришь, что-то обидное, и даже жестокое, и все что накопилось за день выплескивается наружу. Я просто плачу и молчу, я не могу ничего объяснить, внутри меня пульсирует один и тот же вопрос "За что?" И да, там, в глубине меня, я знаю ответы на все вопросы, и да, там, в глубине меня, мне не хочется верить в эти ответы. Мы возвращаемся домой, и я усаживаюсь в гостиной на прохладный каменный пол с мате и термосом, пытаясь наполнить все свое существо пустотой, когда нет тебя, меня, обид, нет ничего, абсолютная точка покоя. Ты уходишь, я не знаю куда, да мне в этот момент и не важно. Я пью мате, и растворяю прожитый день в пустоте.
Я не знаю сколько прошло времени, на юге время не идет, или идет так, что его не ощущаешь, я выхожу на террасу и обнаруживаю там тебя, сидящим на каменном полу, прислонившись к стене. Я сажусь рядом и ты, по обыкновению, сгребаешь меня в охапку. я по обыкновению тону в твоем объятии. Ты умеешь оплетать всем собой, забирать меня внутрь, туда где мягко и удобно, где только ты и я:) Ты целуешь меня в макушку и, как фокусник, достаешь из ниоткуда веточку плюмерии, и кладешь ее мне на коленки:) Маленькая веточка, утыканная бело-желтыми цветами умудряется наполнить этот странный и сложный вечер стойким и чуть терпким ароматом счастья.
Комментариев нет:
Отправить комментарий